il solito porcaio di ubriaconi che vogliono solo rimorchiare, vecchia carne servita a ogni tavolo, baci slogamandibola ricliclati, coglioni sott'aceto in salsa di fica. tutti si sono fatti tutti. è la sala mensa del reparto malattie veneree, tutti alla catena dello stesso dna marcio, aborti che fluttuano sfiorando i tavoli. questo posto straripa di bambini non nati e tutti, nati e non nati, si ritrovano qui, confondendosi.
la cosa peggiore dell'aids come sistema di suicidio,
è che ci metti un sacco a morire.
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